原创散文诗 ‖ 写给母亲

文/大熊春秋

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一、额头上端坐着的春天

我额头上端坐着的春天，和你的内心有着同样的伤痕，也有着同样的困扰，更不用说其他季节。

所以，你知道，就像有些叶子在春天凋落，另一些在秋天凋落一样。我目前唯一可以知晓的就是，在那不太捻熟的春天里，我钟爱的槐花穿越了你的气管和肺部。当时，我在暗淡的光线里冥想：母亲，我想用很甜的冰糖雪梨包裹你的伤痛。

然后，小心翼翼地抽出你呼吸中的刺。 可是，春天已经远远离开了我的视线。现在正是秋天。母亲，你不知道我心里在想什么，就像这折射着秋阳的槐树一样，她只懂得光线的温暖，却对火焰的炽热一无所知。

9月23日，我知道这是一个叫做秋分的节气。但我十二岁那年，秋分却不是地平线。我们依然生活在同样的人间，不同的城市。

你渐渐有了凉意的院落，秋风会把我的问候带去。并带去我对祖先的祭祀。母亲，你不需要明白，那些熟透了的豌豆和丝瓜是如何在我的视线里沉浮的，她们不叫作物，而叫牵挂。 而我的眼里同样闪耀着另一种庄稼的光芒，那就是我在诗歌中反复提到的，纸糊的灯笼。母亲，双鬓渐白的你就在远方的老屋外为我日夜看护着她们。

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二、母亲，你看，你热爱的河水在奔走，它滚烫而绝决，无法挽留。

我又一次在稠密的蝉声里想起这个词，春天。 我终究不敢说我曾经拥有她，我能说的只是遇见。只是途经春天。

你看，母亲。那窗外的一场雨，一声鸟鸣，她们都知道你增减的衣衫，轻重如风，吹过我的心间，泛起无以名状的波澜。

而弟弟，此刻正隐匿在窗外的落叶里，我看见，你的目光漫过他粗犷的双肩。我看见弟弟的眼睛里有什么闪了一下。是的，闪了一下。

爬山虎发疯似地把许多手臂伸向邻居的院墙，一度遮住了你和父亲蜗居的院落。但她并不能阻止花朵的呼吸，尤其到了晚间，暮色悄临，风停在叶脉上。星光浩荡，送来牵牛花烂漫的洪水。

想起这些，母亲，我想告诉你的是，落叶并没有随风而逝，明年的春天，她们还会回到枝头悄然而立。

仅仅一颗貌不惊人的石子，就彻底改变了窟野河的容颜。夏天消逝，盛大的火焰熄灭于一阵风。母亲，你看，你热爱的河水在奔走，它滚烫而绝决，无法挽留。

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三、我开始迷恋黑暗中的事物，在露水里，在秋风中。

槐树枝上，月色金黄。

野花在悄悄地凋谢，静穆中的二郎山，没有一朵花能穿过四季。母亲，你的裙子微凉，在夜风中闪烁。母亲，你是要带着我去十月吗？河水在奔流，只有你老屋的独木舟，陪我渡过这茫茫夜色。

我在一枚果核中听到了喜悦的声音，细微、清澈，类似于寂静的林间空地。我知道我要感谢你，母亲，是你给了我一双发现它们的眼睛。

月照青衫，一声叹息在轻飞。如你的咳嗽一般，我守不住这些金黄的事物……我想，我是不是该择木而栖了。

或者故乡，或者他乡。

我开始迷恋黑暗中的事物，在露水里，在秋风中。

我是多么想让自己成为一泓清泉，饱含热泪地回到你的土地。可是，从三岁到十四岁，母亲，你只允许我是风。

可是我和你只隔了一座城市的距离呀。

秋分过后，秋意渐浓，被细雨淋湿的窗户上贴着你的剪纸：美丽的新娘和落寞的公子。春，夏，秋，冬的纸窗前，始终会开一朵花，花名叫温暖。

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四、所以，母亲，在漫长的梦里，我舍不得醒来

其实，我还是你听话的儿子。我只是在不经意间遗失了我的乳名，挤痛了记忆中的那个三月，让花朵都变得单薄，让她们经不起一场雨，或者一声南去的鸟鸣。

“秋凉了，你多穿点……”

母亲，我听到这句话的时候，仿佛又看见了年轻的你，系着蓝色粗布围裙，站在门前轻轻地唤我。

草木摇落露为霜，我穿的厚一点可以御寒，也许还有利于对人世冷暖的判断，但重与轻，却不是一个词可以承载。

所以，母亲，在漫长的梦里，我舍不得醒来，我怕一睁眼，秋天便在额头上长成树叶，一点点，一点点地落下去……

昨夜长安的雨，让所有的空气都清冷起来。我还该说些什么呢？母亲，那个你受难的城市，烙在我身上的印迹必将预留一世的位置……比起寒冷，这些要厚重得多。

那么，光阴如何地飞逝已不重要了……如水还是如梭，又有什么要紧？

母亲，再有几天我就能回来见你了。你该放心，我不会无缘无故地忧伤。我已经找到了祖母，也找到了其他挂在树上的亲人。虽然他们正像一片槐树林一样渐渐老去，但我还是愿意努力将头倚上去，做其中最干净的一棵。做他们一辈子的风景。

任时光匆匆，再匆匆。

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